Bon­jour. Je m’appelle Flo­rence Roberge et j’ai huit ans. J’ai com­mencé un jour­nal intime. Je trou­ve que c’est une bonne idée parce que je peux par­ler de mes amies Emma, Char­lie et Ling. Il y a Félix aus­si qui vient jouer avec nous même si c’est un gars. Et je peux aus­si par­ler de mes par­ents. Il y a papa qui tra­vaille dans son dépan­neur. Il me mon­tre com­ment marche la caisse et il me fait rire. Il y a maman qui me donne sou­vent plein de becs et avec qui je regarde plein de films d’horreur même si papa n’aime pas ça. Des fois, papa et maman se chi­ca­nent fort parce qu’ils par­lent de moi. Papa dit que je suis bizarre et qu’on aurait dû écouter le doc­teur que j’ai vu l’année passée. Maman n’est pas d’accord, elle dit que je ne suis pas bizarre et elle traite papa de panaro, ou un mot comme ça. C’est là qu’ils se chi­ca­nent. Moi, je ne com­prends rien de ce qu’ils dis­ent. Monon­cle Hubert m’a dit que per­son­ne n’a le droit de lire le jour­nal intime des autres. Ça, c’est le fun, parce que je vais pou­voir tout écrire, même les affaires que je me ferais chi­caner si on savait que je les avais faites. Comme ce qui est arrivé quand je suis allée voir le rat mort dans la poubelle…