Le temps d’un été sus­pendu, deux enseignants de deux généra­tions dif­férentes échangent des let­tres au sujet du roman québé­cois con­tem­po­rain. L’ironie tient ici le rôle de la balle que, de revers croisés en cru­els amor­tis, ils se ren­voient au gré des mis­sives. Véri­ta­ble basse con­tin­ue de la fic­tion depuis la loin­taine Révo­lu­tion tran­quille, l’ironie, aujourd’hui, ne rebon­dit toute­fois pas de la même façon qu’à l’âge dit de la parole. Le référent nation­al émoussé, la sur­prise d’exister enfuie, cette ironie apparem­ment libérée cache, selon l’un des épis­toliers, une blessure dif­fi­cile à nom­mer et relève, selon l’autre, d’un incon­fort flou blo­quant, faute de drame, l’effort de pren­dre le monde au sérieux, de sor­tir du bocal.